martes, 21 de abril de 2009

EL RINCÓN DEL BUITRE (Frenteppo)

Todos somos soñadores sin barca
Para navegar en los sueños

Todos somos poetas

Sin papel para escribir

Todo queda en el rincón

Del ángulo oscuro como la lira de Gustavo Adolfo

Todo abre un balcón a la distancia

Ficticia de nuestros deseos

Todos nuestro amores aparecen en la mesa

Como una baraja de cartas

Dispuesta a la herida y a la pérdida

De tan efímera partida

Fluye constantemente como si se tratase

De un café turco,

El humo de los incesantes cigarrillos

Fluye en ocasiones el olor a albahaca y alhucema

Con frecuencia de acequia granadina

Fluye el alcohol de los atardeceres otoñales
Que de copa en copa persiguen la alegría

Cada atardecer aparecemos todos lenta y despaciadamente

Como si de una cita judicial se tratara

Cada uno ocupa su sitio en la mesa

Como si de una plaza en el Congreso se tratara

A partir de ese momento empieza la sesión

Que siempre acaba en la agonía nocturna

De nuestro sueños y nuestra alquimia emocional

Cuando nuestro queridísimo tabernero solemnemente

Hace sonar una botella y dice “” CHICOS NOS VAMOS¡””
Aquí terminan nuestras conclusiones de nuestro diario

Y quedaran aparcadas hasta mañana al

Atardecer.

(Curro)

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